Sejamos grandes para dentro.
A verdadeira dimensão de alguém não aparece na plateia. Aparece no impacto que deixa nos espaços pequenos onde vive todos os dias.
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O taxista da minha vila ainda anda de boina.
Não é estilo. Nem tradição. Anda porque nunca precisou de deixar de andar.
Chão de fábrica.
A maior universidade. Sem cátedras. Sem aulas magnas.
Emigração.
A verdadeira fronteira não é geográfica. É administrativa, silenciosa e invisível. Encontram na embaixada o primeiro muro.
Viver com horário de executivo e alma de poeta.
Quando se tem de cumprir reuniões às nove, enviar o relatório às onze, alinhar com a equipa às quatro. E a cabeça pede tempo. Para escrever.
Tudo já.
Eles querem tudo agora. A geração Alfa. A Beta. A geração Z. Sei lá que mais nomes lhes chamam.
O último Sapateiro.
Numa rua discreta da vila onde vivo, havia uma pequena loja com cheiro a couro e cola quente. Lá dentro, um homem de bata castanha. Era o sapateiro.